Тут
Mara-312 подхватила бродящий по дайри флэшмоб с неделей стихотворений и передала, что называется, любому желающему. Использую это как повод.
Слишком обширных пояснений не обещаю. Комментировать стихи дело неблагодарное, а самоанализ - не моя стезя. Просто наслаждайтесь.
Осаливвать я в таких мобах не люблю, но... Если захотят, пусть подхватят
D-r Zlo,
Эльвюна,
Disk D,
Княжна Скади,
doctor Nell,
Indrik-Zver и
Logna... Ну и по желанию.
День первыйОлег Ладыженский
Баллада о Красной Смерти
Когда в Гималаи вползает тоска
Длинная, как удав,
И ветер трепещет у скал на клыках, –
Для скал и ветер – еда,
А снег превращается в пламя и медь,
И воздух от памяти ржав, –
Тогда в Гималаи приходит Смерть,
Красная, как пожар.
Запястья у Смерти, как шелк, тонки,
Тонки, как стальная нить,
В глазницах у Смерти текут зрачки –
Огни, смоляные огни,
А в пальцах у Смерти удавкой-змеёй –
Надежд исторгаемых стон,
И алый тюрбан на главе у неё,
Каких не носит никто.
Когда в Гималаях закат, как плащ,
Где пурпур, кармин и яд,
И вечер над днем, как над жертвой палач,
Встает, безнаказан и пьян,
А звезды вершат свою кровную месть
Рогатым обломком ножа,
Тогда в Гималаи приходит Смерть,
Красная, как пожар.
Печаль на высоком ее челе –
Печать угасших лучей,
Она беспощаднее тысячи лет
Войны и звона мечей,
Багряный сапог шелестит меж камней,
Ступает в земной грязи, –
И в этот час ни тебе, ни мне
Встреча с ней не грозит.
Когда в Гималаи приходит Смерть
Как в чашу приходит вино,
Ты можешь решиться, рискнуть, посметь
Упасть и подняться вновь,
Восстать из праха, из гроба, со дна,
Но только в другом беда –
Когда в Гималаи приходит она?!
Никто не знает, когда.
И мы рискуем, встаем, идем,
Надеясь, что где-то там
Рыдает вечер над умершим днем,
А горы остры, как сталь,
Что небо в кудри втирает хну,
Что кровь снегов горяча,
Что Смерть в Гималаи пришла отдохнуть,
И мы угадали час.
День второйУильям Шекспир
Не соревнуюсь я с творцами од,
Которые раскрашенным богиням
В подарок преподносят небосвод
Со всей землей и океаном синим.
Пускай они для украшенья строф
Твердят в стихах, между собою споря,
О звездах неба, о венках цветов,
О драгоценностях земли и моря.
В любви и в слове - правда мой закон,
И я пишу, что милая прекрасна,
Как все, кто смертной матерью рожден,
А не как солнце или месяц ясный.
Я не хочу хвалить любовь мою, -
Я никому ее не продаю!
День третийНиколай Гумилёв
Слово
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо Свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому, что все оттенки смысла
Умное число передает.
Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангельи от Иоанна
Сказано, что слово это Бог.
Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества,
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.
День четвёртыйДжон Толкиен
Синегубки
У синегубок в глубине
черным-черна вода,
звонит их колокол на дне,
когда идешь туда.
Не ожидая там беды,
ты в двери к ним стучишь,
но только бульканье воды
там нарушает тишь.
У речки ив плакучих ряд,
и в гулкой тишине
вороны черные сидят
и каркают во сне.
Русалочьи Горы не всякий отыщет —
там мглистые рощи во мраке долин,
там ветер в безлиственных кронах не свищет
там ждут Синегубки, хозяйки глубин.
При свечке маленькой все дни
сидят они впотьмах,
и золото свое они
считают в погребах.
Струи холодные текут
со стен и с потолка,
а Синегубки гостя ждут,
следя исподтишка.
Подманят тихо, а потом,
легонько теребя,
вопьются крепко синим ртом —
и высосут тебя.
Русалочьи Горы таятся во мраке,
паучья ведет туда тонкая нить.
Болота пройдешь и пройдешь буераки —
найдешь Синегубок, чтоб их накормить!
День пятыйЯ очень долго выбирал между разными вариантами перевода и почти поддался искушению оскорбить труд переводчиков и скомпилировать строфы того, другого, третьего... Но пусть будет этот, перевод М. Кудинова:
Артюр Рэмбо
Искательницы вшей
Когда ребенка лоб горит от вихрей красных
И к стае смутных грез взор обращен с мольбой,
Приходят две сестры, две женщины прекрасных,
Приходят в комнату, окутанную мглой.
Они перед окном садятся с ним, где воздух
Пропитай запахом цветов и где слегка
Ребенка волосы в ночной росе и в звездах
Ласкает нежная и грозная рука.
Он слышит, как поет их робкое дыханье,
Благоухающее медом и листвой,
И как слюну с их губ иль целовать желанье
Смывает судорожный вдох своей волной.
Он видит, как дрожат их черные ресницы
И как, потрескивая в сумрачной тиши,
От нежных пальцев их, в которых ток струится,
Под царственным ногтем покорно гибнут вши.
Ребенок опьянен вином блаженной Лени,
Дыханьем музыки, чей бред не разгадать,
И, ласкам подчинись, согласно их веленью,
Горит и меркнет в нем желанье зарыдать.
День шестойС рисунком на тему этого стихотворения я в своё время победил на конкурсе. Рисунок не сохранился, но свидетельствовал, что уже в возрасте 10-11 лет я любил сюрреализм и декаданс.
Марина Цветаева
Сивилла - младенцу
К Груди моей,
Младенец, льни:
Рождение - паденье в дни.
С заоблачных нигдешних скал,
Младенец мой,
Как низко пал!
Ты духом был, ты прахом стал.
Плачь, маленький, о них и нас:
Рождение - паденье в час!
Плачь, маленький, и впредь, и вновь:
Рождение - паденье в кровь,
И в прах,
И в час...
Где зарева его чудес?
Плачь, маленький: рожденье в вес!
Где залежи его щедрот?
Плачь, маленький: рожденье в счет,
И в кровь,
И в пот...
Но встанешь! То, что в мире смертью
Названо - паденье в твердь.
Но узришь! То, что в мире - век
Смежение - рожденье в свет.
Из днесь --
В навек.
Смерть, маленький, не спать, а встать,
Не спать, а вспять.
Вплавь, маленький! Уже ступень
Оставлена...
- Восстанье в день.
Долго решал, какое стихотворение должно этот недельный марафон завершить, разные были варианты, и главным был не этот... Но в итоге я понял, что. будучи честным, без него нельзя обойтись.
Иосиф Бродский
"Одиссей Телемаку"
Мой Телемак,
Троянская война
окончена. Кто победил — не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь, и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.
Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но, может быть, и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны
@темы:
флешмоб,
цитатко,
никогда не опускайтесь до поэзии, мой мальчик
-
-
05.03.2014 в 23:51-
-
05.03.2014 в 23:56-
-
06.03.2014 в 10:06-
-
06.03.2014 в 13:19Меж тем, это просто шикарное стихотворение
-
-
06.03.2014 в 13:25Disk D, да, люблю его. И под настроение мне. Да и вообще Ладыженского люблю.
-
-
10.03.2014 в 17:12-
-
10.03.2014 в 18:04